[Berta García Faet (Madrid)]
Os cuento que el recuento con aquel periodista
nacido en el 78 (vs. en el 88)
recién nací en mayo de 1921; recién recitaste (de memoria, se entiende) unos cuantos versos de J. Gonzalo Rose fue, pero se fue.
Quién se fue? Mi juglar? Quizás quizás quizás
en el 47
(vs. en 2015) aquel pimpollo nictálope
no me hubiera espetado
“llegas demasiado tarde a mi vida”.
No es un detalle simple
no es leche simple: lamimos y relamimos suculencias
de muslos, bandejas
de estadías, platillos
de ponientes, leche, castañas
(verdinegras, süaves);
os cuento que ceñí el gris donaire azul
-con cuchillo, tenedor, con cuchara, las prisas-
de mi enamorado. No tengas prisa!
Ruborízate!
“Berta García Faet, llegas
demasiado tarde a mi vida”.
No te cunde la cháchara? Se te antoja
correr? Manjar
con creces, licenciado adorado!
Juncos, leche hervida
SORPRESA
somos simples
mortales.
Nunca jamás
te quites
ni de hic ni de allá. Verano. De repente,
tallos lustrosos, cócteles, camelias,
mi sibarita, nada menos…!
Os cuento que ya sabía que iba a escribir-silbar
un poema liriquísimo e histórico
sobre 2
o 3 cócteles. Tomad
y comed mis explosivas yemas póstumas. Tomad
y comed
mis hechizos y mis piedras. Piedra a piedra
me olvidaré de ti joven oh
joven;
mesaré mis criptógamas nubes rojísimas.
Como no debería decir “follar”,
procederé a bordear esta germinación con recato:
has estado operando en mí toda la mañana;
me consta que has estado tramando
cambios, transnoches.
De un lado,
os cuento que aquel periodista votivo
no es mi novio,
aunque me gustaría? De otro, mi color preferido
es. Está. Castañas plátano
loción de gladiolos! Prolijos
besos
a las 11 pm, tus labios más interlocutores
más lentos más oscuros
que los cerezos
las madréporas
a las 11 pm!
Ojos cual descargas
adentro
y/o afuera: forma y contenido
de pantocrátor, las babas!; formas
y contenidos, un zar, un sibarita…
Aún no sé nada, ni más allá
ni hic. Oh tu cortejo, periodista votivo!
Ni hic ni allá persiste ningún romanticismo.
Una copa más 2 o 3 besos prolijos
más y
nos marchamos, perdón.
Adónde marcho yo? Aún no sé nada. Ves?
Entre tanto, ella (a.k.a. yo)
se interna en un convento (a.k.a. poema
liriquísimo, histórico)
y lloriquea ampliamente porque no me ama no ama.
Libertinaje cortinas habitación
de un pseudo-hotel, hay sangre, sangre!
C/ Libertad nº 354
Miraflores sus camisas
sus jeans sus intuiciones!
Aquel periodista recién nacido en el 78
desvencijó mis branquias, mis fiebritas;
es un detalle triste esta noche
brillante
del alma, todo ok? Ojalá se desnude
(rescoldos de hambre!); brillaránbrillarán
brillarán mis descosidos. Nadie sabe coser.
“Llegas demasiado tarde”.
Qué vida?
